Miedo escénico

Quizá nos esté empezando a pesar demasiado

esto de ir acumulando tanta tristeza;

o quizá padezcamos

ese síndrome de Diógenes actual,

donde nuestros políticos

dejan sus bolsas de la basura

en la entrada de nuestra puerta.

Quizá, simplemente, nos estemos quedando sin ganas

y se nos esté empezando

a notar en la voz;

o quizá sea este gélido diciembre,

que empieza a parecerse a dormir con un iceberg

atándose los zapatos

a los pies de nuestra cama.

Pero venía a contarte

que ya he visto en otro lugar esos ojos,

y no fue muy lejos de aquí.

Que prefiero que me digas

que tienes miedo de no estar a la altura,

a que me digas:

“acabo de llegar a la cumbre de aquel sitio

y creo que debería haber estado un poco más alta”.

Que la primavera no deja de ser

un jardín lleno de flores de un día,

que no saben ni aceptan morir;

y que yo tengo grabadas todas las hojas de este otoño

para que puedas ver, de verdad,

lo que es caer con estilo;

y que guardo el frío embotellado

para brindarte el invierno

que está por venir.

Quizá todo esto

no te parezca gran cosa,

pero entiendo

que se puede también:

morir de ganas

y matar de placer.

Y si es por ti,

hasta vivir en el intento.